Épisode Balouche

Dès notre arrivée, nous poursuivons cette course en avant et prenons un bus pour Taftan. Dans 10 heures maintenant, nous devrions être à la frontière iranienne. Seuls touristes à bord de ce bus douteux, nous rassurons les quelques passagers en déclinant nos identités, religion et nationalité (!), avant de chercher la position la moins inconfortable pour dormir. La nuit commence à tomber, la température baisse rapidement. Nous nous emmitouflons dans nos sacs de couchage, et sombrons dans un demi-sommeil peu réparateur. Les arrêts sont fréquents. En dehors des nombreux contrôles policiers et militaires sur cette route qui borde la frontière afghane, il faut compter avec les pannes et les attentes d'autorisation de passage aux barrages routiers. On ne comprend pas grand-chose et on essaye de dormir. Il est 8h quand nous atteignons Nokkundi, petit village posé sur le bord de la route, perdu dans le désert à quelques 124 kilomètres de la frontière. Nous interrogeons le chauffeur :
- On fait quoi ici?
- On attend l'autorisation de passage, nous rassure-t-il.
Et une heure passe ainsi. Puis une seconde avant que le bus ne fasse demi-tour de quelques centaines de mètres et stoppe sur un pseudo-parking, le long de la route. Prenant notre mal en patience, nous emboîtons le pas à la poignée de passagers restants, et descendons nous dégourdir un peu les jambes, tandis qu'un homme commence à sortir tous les bagages du bus!...
- Mais vous faites quoi, là?, nous inquiétons-nous, alors qu'un attroupement d'hommes s'est formé autour de nous.
- On descend les bagages, le bus repart dans l'autre sens!
- Comment ça le bus repart! faisons-nous en sortant nos tickets. C'est bien écrit Quetta-Taftan, là, non? pointons-nous du doigt.
- Oui, oui, mais pas de problème! reprend un homme parlant mieux anglais que les autres. Il y a des taxis à 100 roupies pour rejoindre Taftan. Allez-y, montez! nous invite-t-il.
Nous concertant du regard, nous réalisons que nous sommes tombés dans un piège. Nous sommes en territoire balouche, une tribu d'hommes à la réputation rude et pas forcément très amicale. Ici nous ne nous sentons vraiment pas les bienvenus. Seul le contenu de notre porte-monnaie les intéresse et nous sommes coincés au milieu de nulle part. Le bus vient de redémarrer. Nous sommes seuls au milieu d'une bonne dizaines d'hommes qui n'attendent qu'une chose: que nous partions en taxi. Une fois de plus, nous les prenons à contre-pied:
- Excusez-nous, mais nous avons payé le bus jusqu'à la frontière, on va en bus! expliquai-je le plus calmement possible.
- Mais le bus ne repart qu'à 18h! sourit un conducteur de véhicule qui voit déjà sa journée bien gagnée.
- OK, même si c'est dans deux jours, pas de problème, nous avons le temps! rétorquai-je avec conviction.
Et, les sacs au dos, nous traversons le groupe d'hommes pour aller nous asseoir plus loin, à l'abri du soleil.
- Putain, les enfoirés! lâchons-nous à demie voix. Des hommes fiers les Balouches! Des bandits, ouais! ... Ils veulent nous emmancher? Ben, ils vont voir que ça va pas être aussi facile que cela!
Plus modéré, Abdel qui n'en pense pas moins opterait plutôt pour le dialogue. Et déjà il se lève pour tenter de renégocier les tarifs auprès des taxis improvisés qui nous surveillent du regard...
- Tu vas si tu veux toi, mais, nous, il n'en est pas question! campons-nous sur nos positions. Ils vont aller se faire voir!

Et une heure passe ainsi. Et les taxis reviennent à la charge tandis que certains hommes essaient d'engager la conversation avec moi. -Caroline n'est qu'une femme, et n'existe donc pas en tant qu'interlocuteur possible-. Têtu comme un bourricot, je répète invariablement:
- On attend le bus! Il passe à 18 heures? Pas de problème!
Et comme ils commencent à me courir sur le système, je décide de me dégourdir les jambes et prendre un peu la température dans les deux-trois garages situés à quelques dizaines de mètres.
Assis en attendant le client, les hommes m'accueillent amusés. Et le patron demande à un des employés les mains pleines de cambouis de nous apporter le thé. Expliquant notre situation, ils ne prennent évidemment position pour aucune des parties. En dehors des provocations du style : "Je suis le frère de Ben Laden", un seul sujet semble les intéresser: le sexe.
- J'ai six enfants car j'ai un gros sexe, claironne le patron, sous les rires complices de son auditoire.
- Moi, j'ai deux femmes, renchérit encore un autre.
Alors que mon verre de thé n'est pas terminé et qu'il serait inconvenant de les laisser là en plan tant le niveau m'afflige, je tente les sujets 'météo', mais visiblement, mes Alaingillotpétresqueries ne les passionnent guère. Invariablement, la conversation dévie en-dessous de la ceinture.
- Est-ce que c'est vrai que dans ton pays le sexe est libre? Alors tu fais l'amour avec toutes les femmes?...
Redoublant de volonté alors que le thé est encore brûlant, j'avale d'un trait mon verre, les remercie et prétexte une envie pressante pour prendre congé de ces obsédés.

De retour auprès de Caroline et Abdel, nous cherchons une solution. Autour de nous, les chauffeurs attendent que le fruit soit mûr pour le cueillir.
- Bon, Abdel, tu fais comme tu le sens, mais nous, on ne reste pas ici: on part à pied! On va faire du stop, on verra bien.
- Alors j'viens avec vous! répond-t-il, finalement convaincu qu'il ne faut pas céder.

- Mais allez-vous où? interrogent les chauffeurs, interloqués.
- En Iran! répondons-nous sans tourner la tête, le pas décidé.
- Mais c'est à 100 kms d'ici! s'exclament-ils d'un rire jaune.
- Eh bien et alors? Si on met trois jours, on mettra trois jours! concluons-nous en leur tournant définitivement le dos.

A cette heure, nous n'avons aucune idée de la possibilité de faire du stop ici mais nous sommes décidés. Nous savons qu'il nous est impossible de rallier notre but à pied, mais nous croyons en notre bonne étoile. Ce paysage lunaire nous rappelle étrangement celui de l'outback australien... où le stop avait si bien fonctionné. Alors...
- A petit malheur, grand bonheur! lâche Caroline qui reprend ainsi une de nos phrases favorites des moments les moins faciles.

A la sortie de Nokkundi, un camp de militaires appartenant à la 'Frontier Corps' attire notre attention. Par-dessus le petit muret qui le sépare de la route, nous engageons la conversation avec des militaires fort sympathiques à qui nous leur racontons nos déboires. Et c'est grâce à eux que, quelques minutes plus tard, nous nous retrouvons invités dans un pick-up en direction du poste frontière iranien! A moins d'un accident maintenant, la partie est belle et bien gagnée! Nous sommes tout sourire, pas peu fiers de nous en sortir de telle manière, une fois de plus.
A l'avant du véhicule, Caroline et Abdel écoutent du Jennifer Lopez à tue-tête: les hauts-parleurs n'en peuvent plus! Quant à moi, calé sur les bouteilles d'oxygène à l'arrière du pick-up, le centimètre et demi de cheveux au vent, je profite béatement du paysage qui défile à plus de 100 km/h. Autour de nous, tout n'est que désert, stoppé à l'est par des montagnes qui marquent la frontière avec l'Afghanistan.
Ces images seront les dernières de notre traversée très 'spéciale' du Pakistan. Un seul regret, et il n'est pas moindre: celui de n'avoir rencontré ce pays dont tant de voyageurs nous ont fait l'éloge. Ce n'était sûrement pas le bon moment, ni les bons lieux. Tout ne peut pas être parfait!...

Comme une lettre à la poste, nous passons la frontière pakistanaise vers 14h30. Il est 13h en Iran.

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